Un mio caro amico è morto due giorni dopo il vaccino johnson. Non è stata fatto nessun accertamento, i familiari non hanno detto nulla, io dico solo che stava bene, che l’ho visto il giorno prima che morisse.
Poi. Un mio parente, malato di cancro, era un fautore della vaccinazione contro il Covid, «altrimenti non se ne esce» mi diceva. Dopo la terza dose il suo corpo, già debilitato, è andato in tilt: valori sballati del sangue, un’emorragia. «La terza dose mi ha distrutto» mi ha detto a Natale. Due mesi dopo è morto certo, causa cancro (leggo però Crisanti, che dice: non muoiono i no vax, muoiono i fragili vaccinati).
Poi. Ho intervistato una giovane madre, figlia di un medico. Ha fatto il vaccino, convintamente. Ora non vive. Nei mesi passati ha visto l’inferno: dolori lancinanti alla vagina, alla gola. Paresi. Sta meglio, però. Però è incazzata: quando dico che sto così per colpa del vaccino non vengo ascoltata.
Poi ci sono io. Dopo la seconda dose ho avuto spossatezza, giramenti di testa, acufeni più altro (che non è poco: dolori a tre dita, due si sono gonfiate, a un braccio). Spossatezza e giramenti di testa non ci sono quasi più, acufeni e dolori vari (passano con ibuprofene) vanno e vengono.
L’evidenza scientifica – quella ufficiale – non mette in correlazione vaccini ed effetti avversi. Si ignora il problema.
Certo, c’è l’evidenza scientifica, ma non solo.
Primo esame di psicologia dinamica, nel 1983. Cos’è indispensabile per la crescita di un individuo, cos’è che lo guida?, mi domandarono.
Risposi: l’esperienza.
Presi trenta.
E poi. Mi pare che ci sia una scienza ufficiale che va d’accordo con politica e informazione (quasi tutta) e va bene così, ma c’è anche una parte di scienza imbavagliata e questo mi fa pensare: quando si imbavaglia qualcuno significa che di questo qualcuno si ha paura.

Birra Dreher o Peroni nei bar per gente del posto. Pomodori e mozzarelle sette volte sette più buoni di quelli che trovi al Nord. Commercianti e baristi e bariste che sorridono, «Cinque e venti, dammi cinque», e ti danno del tu dalla seconda volta in cui metti piede nel loro locale. E le solite strade dissestate, il solito caldo, il solito mare che poi, sai già, ti mancherà. Insomma il Salento.

Un caffè in ghiaccio, grazie.

Mi son portato pochi libri, quest’anno, dietro. Sto rileggendo “Qui, 87° distretto” di Ed McBain.
Non mi ricordo la trama, ma non importa. La volta scorsa non prestai attenzione alla scrittura di questo autore, che è una scrittura potente. Ogni frase ha un suo perché. Insomma, la scrittura incisiva che predicava Pontiggia.

Io la penso così…

Il comunicato ufficiale
…. avete mai visto un comunicato sottufficiale? Basta togliere ufficiale, comunicato basta.
Mi hanno supportato e sopportato
… lo trovi ovunque: prezzemolo
Se n’è andata in punta di piedi
Sui talloni, no?
Presso il teatro
… ci sta, a volte lo uso anche io, ma presso fa tanto linguaggio da segretario comunale
Un silenzio assordante
Bella frase, l’abbiamo usata in tanti una, due, venti volte: proviamo a cambiare.
E quant’altro…
Non è meglio il caro vecchio “eccetera”?
Sinergia
Io so questo so: quando mi dicevano che dovevo lavorare in sinergia con qualcuno sentivo puzza di bruciato. Meglio collaborare.
L’ultima fatica letteraria
Dura vita scrivere. L’ultima fatica idraulica no?
Amora
Scambio di effusioni tra donne di successo, che magari si odiano ma sui social si amano tanto. Diciamolo: amora fa abbastanza schifo.
Tesora
Vedi amora.

Sul conflitto ucraino mi son fatto una certa idea, certo.

Come tutti.

Ma aggiungo questo: penso che le cose che sappiamo siano poche, penso che tanta informazione sia dedita più al tifo che all’approfondimento.

Ci vorrebbero fonti neutrali, quelle che non piacciono a nessuno.

La verità, dieci volte su dieci, non piace al potere.

Obbligati a vivere tra password e collegamenti online.
Sempre più.
Tra like e faccine sorridenti, ogni giorno conosciamo gente.
A volte postiamo foto di sentieri in collina o di una spiaggia al tramonto.
Sono parentesi, solo parentesi. Il nostro smartphone comunque è nello zaino.
O in tasca.
Postiamo almeno una foto, una…
Ormai siamo tutti in trappola nella grande rete.
Generosa rete: foto, parole, poesie, complimenti, baci, abbracci, litigi, alleanze.
Sappiamo tanto.
Diciamo tanto.
Io penso questo: bravo, posso condividere?
FacebookTwitterInstagramWhatsappAppMail…. social alternativi.
La Dad. Telelavoro, telemedicina, telecazzate dovunque ti volti..
Certo. Non ci fosse stata la rete tante cose non le avremmo sapute mai.
Sappiamo tutto, forse. Di sicuro qualcuno sa tutto su di noi (non ci fosse stata la rete non saprebbero).
Comunque siamo liberi di postare selfie mettendo like come fossero fiori.
No, non profumano.
Sanno d’inganno.
E non sappiamo più scappare.
Per scappare ci vorrebbe una app.
Che mondo sarebbe senza le app?..
La rete.
La-re-te.
Le app.
Dai, colleghiamoci su zoom, è comodo, veloce, fa risparmiare tempo.
Intanto la vita scorre come l’acqua del fiume. Sempre più lontana.

C’è la gnocchitudine, donne incantevoli come statue, sensuali, da sogno.

E poi ci sono quelle donne che non lo sono per niente, gnocche, magari sono carine, accettabili, così così: ma sono le più pericolose, perché sanno come rapirti l’anima…

dice il personaggio di un racconto che sto scrivendo (per passare il tempo, mica per altro)

Dicono che il segreto sia di non avere aspettative.

Dicono che senza sogni si muore prima.

E se il tuo sogno è un’aspettativa è un bel casino, dicono.

Mi piacerebbe scrivere una storia sugli inizi del 1900.
Mi sento attratto da un passato che, in fondo, non è poi così lontano: mio padre e mia madre sarebbero nati 27 anni dopo, mio nonno paterno, invece, nel 1900 aveva vent’anni.
E a Vercelli, terra in cui son cresciuto, ci sono le nipoti delle mondine che nel 1906, dopo scioperi e scontri con i carabinieri a cavallo, dopo processi, dopo essersi stese sui binari della stazione, ottenere il primo contratto per le otto ore lavorative in Europa: prima, in risaia, si lavorava dall’alba al tramonto (oddio: anche poi, perché i contratti non furono rispettati e ci volle ancora tempo).
La vita tipo di una mondina era questa: sveglia alle 4 del mattino, poi a piedi raggiungeva la strada principale dove sarebbe passato un carro che l’avrebbe portata, con altre, sul luogo di lavoro.
Dalla monda alla raccolta del riso: piegate, nell’acqua della risaia, tra umidità e zanzare e, dietro di loro, lo sguardo attento della “capa”, che controllava e dettava i tempi: si inizia, si finisce. Se durante un turno, riusciva a far lavorare cinquanta mondine per un minuto in più erano cinquanta minuti in meno da pagare per il padrone, e così riceva una ricompensa.
La sera, prima che facesse buio, tornavano a casa le mondine. Quel che restava del giorno era dedicato a far da mangiare, badare ai figli, assolvere ai doveri coniungali.
Quando arrivava il periodo della monda c’era anche le mondine che arrivavano da lontano e che a volte rubavano i mariti alle mondine del vercellese.
Come parlavano, nel 1900, le mondine? Sicuramente in dialetto.
Come si vestivano si sa: stracci, ci son le vecchie fotografie.
Ma cosa pensavano le mondine della loro vita, allora?
Cosa pensava, allora, un panettiere, un rigattiere, un muratore, un garzone?
I giornali del tempo non aiutano. Sono zeppi di moralismi.
Più i pensieri che i fatti.
Quando arriva il 1900 in Italia si discute: ma il 1900 fa parte del vecchio secolo (dal momento che niente inizia con lo zero) o è già il nuovo secolo (dal momento che è… novecento)?
Ci si fa una cultura, leggendo i giornali dell’anno del signore 1900: la cultura di chi allora comandava.
Si finiva in manicomio per cretinismo, epilessia, per aver dato in escandescenze, si finiva in manicomio anche “per eccesso di studio”.
La stragrande maggior parte di chi finiva in manicomio era o contadino o operaio, però. Magari i due rinchiusi al manicomio di Vercelli per “eccesso di studio”… no. Ma il resoconto giornalistico non aveva dubbi: il professore che gestiva il manicomio lo faceva con spirito caritatevole, grazie all’arte di studi approfonditi…
La cronaca nera di allora, poi, è, diciamo, bellissima da leggere.
Una signora di 51 anni va dal signor carabiniere e racconta che due giovinastri, di 19 e di 21 anni (non ancora compiuti), dopo averla caricata sul loro carretto, hanno scaricato su di lei le loro voglie, (a turno però), poi alla fine le hanno riconsegnato la borsetta, nella quale borsetta, però, la signora vede che mancano quattro banconote da una lira.
La donna va così da signor brigadiere il quale, insieme al solerte vice brigadiere (niente “signor” per lui: per il giornale è il vicebrigadiere. E basta), sulla base di una sommaria ricostruzione identificano i due giovinastri e li consegnano al procuratore del re.
Ecco, fa invidia il 1900: era sempre tutto così chiaro.
Una donna del popolo che dopo aver partorito uccide la sua creatura viene condannata a 5 anni, 6 mesi e 10 giorni, e va bene, anzi, per essere che siamo nel 1900 la pena inflitta non sembra nemmeno così pesante.
Il giornalismo, allora, era un giornalismo pensante, come dicevo prima, e quindi, oltre al fatto, insinuava commenti: se una donna del popolo uccide la sua creatura lo fa perché si vergogna della propria amoralità.
Insomma, tra le righe si capisce che la dava a tutti.
Scrivevano con eleganza, i giornalisti del 1900.
Servi come o peggio della capa che controllava, dall’argine, le mondine.
Se un valente professore nonché chirurgo nonché cavaliere del regno faceva partorire una donna nana con un cesareo, il giornale (il giornale in cui ho lavorato, ma eran tutti così, allora) gli dedicava un pezzo e tanti complimenti. Nel pezzo si legge che la donna nana versa in gravissime condizioni. Punto. Cosa sia stato di lei al giornale non interessava. I complimenti all’illustre professore erano stati fatti, e tanto bastava.
Restano le mondine e le rivendicazioni dei poveri, dei lavoratori, il ricordo più bello di quegli anni. Che è storia.